PASSADO, PRESENTE, FUTURO
Eu fui. Mas o que fui já me não lembra:
Mil camadas de pó disfarçam (véus)
Os meus quarenta rostos desiguais,
Tão rasgados de tempo e macaréus.
Eu sou. Mas o que sou tão pouco é:
Rã do charco fugida que saltou,
E no salto que deu, como podia,
O ar dum outro mundo a rebentou.
Falta ver (ou não falta) o que serei:
Um rosto recomposto antes do fim,
Um canto de batráquio mesmo rouco,
Uma vida que corra assim-assim
José Saramago, Os Poemas Possíveis
Às 12.45, hora de Espanha onde vivia, morreu hoje, aos 87 anos, o nosso escritor, e Prémio Nobel da Literatura, José Saramago.
![saramago2[1]](http://romeuj.files.wordpress.com/2010/05/saramago21.jpg?w=300&h=169)









